Certificado de Idoneidad

Hay que abolir sin temor a los remordimientos
este sencillo refugio de soñarte,
amueblarlo con los restos del naufragio
y resguardarlo del oleaje.

Debiera ser capaz de desenfocarte
y esforzarme con denodado coraje
para desahuciarte de mis pensamientos.

Olvidar este apetito voraz
con el que he intentado domesticarte.
Otorgarme el privilegio
de un certificado de idoneidad
que reivindique mi derecho a equivocarme.

Y me ratifique un periodo de abstinencia
con el que poder atestiguar con total impunidad
el exilio al que me ha condenado tu cuerpo.
Para fijar mi nueva residencia
en este adusto cementerio de versos.
Donde poder deambular con cierta inmunidad
y sin miedo a despertar de espaldas a la realidad
en los jardines donde se arraigó tu silencio.

Recuperarme de la parada cardíaca
de la desaparición de tus besos.
Abrazarme a la respiración artificial
y regar a diario las flores de plástico 
que relumbran sobre mi ventanal.

Abandonar aquel refugio de soñarte,
amueblarlo con los restos del naufragio
y resguardarlo del pasado
con una recia capa de amianto.

Concederme una nueva oportunidad
que reivindique mi derecho
de volver a perderme en el abismo.
Donde solo queda la humildad
de convertirme en la mejor compañía
que me puedo ofrecer a mí mismo.

                                                                                                     Otto..)

Es que los sueños son pura ilusión

Olor a Tierra Mojada

Serena y atenta aguarda paciente
con el gesto inerte de quien ya nada espera.
La mirada se escapa ajena al roce silente
del tiempo que empapa su mala memoria...
que no olvida nada.

Serena y concreta se arroja valiente
al precipicio de las vertientes 
de sus manos vacías,
que se fueron erosionando 
con el tenue trote de sus palabras.
Para derramarse por el ángulo muerto
donde ya nadie la ve.

Justo ese ángulo que hace esquina
con la casualidad conveniente
que se disfraza de terca doctrina
de la que no se vende en farmacia,
para resolver esta ecuación emergente
con ingenio y eficacia.

Estirpando de su frente
el frío de las ventanas
y arrancando de su voz
el suspiro de aquella incógnita que la torturaba.
Ejerciendo así como un antídoto eficaz, 
capaz de despertar el recuerdo
del olor a tierra mojada.

Atenta y paciente contempla expectante
el filo que coincide con los vértices
de sus brazos vencidos.
Fruto del humilde coraje
de quien se desnuda de versos
para vestirse de esperanza.

Derramarse sin pausa
en el algoritmo del linaje
de una espera aséptica
que ponga punto y final
a esta terrible tempestad.

Y la bese como un vendaval
que venga a inundar su mala memoria,
tatuando en sus labios la estructura
del tibio sabor de la gloria.
Para convertirse en aire que la recorra
desde las lindes de su cintura 
hasta los bordes de su respiración.
Siendo capaz de cambiar,
como si se tratase de una bendición,
lo poco que le quedaba de cordura
por el olor que desprende la tierra mojada
cuando la vuelve a acariciar el sol.

                                                 Otto..) 

 
Soñé que eras un personaje literario
que venía a calmar toda mi sed,
atónito ante el alarmante itinerario
de tus pestañas invitándome a tu desnudez.
 

Reality Bites

Aquella tarde de Mayo,
intentó envenenarla con bocados de realidad destemplados
entumecidos por la leve caricia trashumante de la nostalgia.
Ella nunca fue capaz de asimilarlos, porque siempre intentó
alejarse de sí misma enhebrando escuetos bocetos
de intimidad.

Delineando los esbozos de aquellos sueños perdidos
a modo de apósitos impermeables, con la finalidad de que
actuaran con la conveniente potencia consoladora.
Con el sano despropósito de indagar 
la capacidad paliativa que le podía aportar  
el ejercicio antihistamínico de su propia creación personal.

Para librarse de aquella epidemia de fatalidad 
que provocaba la lejanía de esa esperanza  
consecutivamente aplazada, 
hasta los confines del dominio  
de su consolidada paciencia.  
Para desprenderse de ese lastre de antiguas heridas
en los esquejes del acento de sus palabras.
En las que vertió, sin la menor susceptibilidad,
tanta sangre, tanta vida y tanto amor propio...

Para acabar resolviendo su diálogo interior,  
al negarse hasta el aire que le correspondía
en su afán de hacer acopio de melancolía,
para yacer exangüe al borde del camino;
bajo la sombra de un punto y seguido,
que no fue capaz de ser fiel a su destino.

                                                                                   Otto

Te Soñé tan Despacio

 

 Soñé que eras un personaje literario
que venía a calmar toda mi sed,
atónito ante el alarmante itinerario
de tus pestañas invitándome a tu desnudez.

 Te soñé tan despacio...
que pude contemplar en calma
tu completa ingravidez.

  Hoy te sigo pensando
con algo menos de esperanza,
pero con mucha más atención.

 No sea que cualquier día
se ponga tu corazón de mudanza,
y el destino nos dé la razón.
 

 

                                  ....................................josé ángel

 

"No te rindas, por favor no cedas, aunque el frío queme, aunque el miedo muerda, aunque el sol se esconda, y se calle el viento, aún hay fuego en tu alma, aún hay vida en tus sueños. Porque la vida es tuya y tuyo también el deseo, porque cada día es un comienzo nuevo, porque esta es la hora y el mejor momento"

 Mario Benedetti.-

Llueve

Llueve...
y soy yo 
quien se derrama 
por tus acequias.

Llueve...
y mi frente húmeda
sobre la ventana 
son la misma cosa.

Agua...
que es solo agua 
que se vierte 
entre tu boca
y mis ganas de beberte.
 
Agua...
que inunda 
de sed al penitente
secándole los labios
y mojándole los párpados..

..en la singularidad 
de un cauce 
que coincide exactamente
con la ceremonia de pensarte
lloviéndome la tarde.

                            jose angel

Estar contigo o no estar contigo 
es la medida de mi tiempo.
(Don Jorge Luis Borges)

Menos Mal

Menos mal que solo eres sueño,
que solo eres deseo...
que se funde con mi aliento
y me mantiene despierto.


Ya que si no...
...no podría dormir
de la manera que no duermo.


Afortunadamente
sé que eres tan solo una ilusión
que se disuelve con el paso del tiempo,
tan solo un lacónico sedimento.


Porque de otro modo...
...me estaría muriendo
en la corteza fría
de tu silencio.


Y es que es un gran acierto,
que seas nada más que un sueño,
y nada menos...


Dado que si en realidad existieses,
en alguno de mis recuerdos...
...lamentaría,
con exacerbada acrimonia
y un angosto desconsuelo,
que no me imaginases de nuevo
blandiendo mis manos tibias
por entre las lanas de tu pelo.

                                   josé ángel

 

'Si te caes, te levanto.
Y si no, me acuesto contigo.'

( Julio Cortázar )

Un Preciso Engranaje

Sucede un milagro cuando callas,
porque mis ojos contemplan absortos
las maneras y los modos
que utiliza tu silencio
para fundirse con el mío.
Y así poder convertirnos
en un silencio más grande.

Ocurre que enmudezco
cuando son tus ojos los que observan
este momento tan nuestro,
ese instante...
que se escapa del escenario del tiempo.

Es entonces cuando comprendemos
la mirada, como un preciso engranaje
que nos permite sabernos...
...sabernos los dueños,
de nuestro propio lenguaje.
                                                   jangel..)

 

Cuando la distancia nos separa..
alargo mi sombra hasta conseguir acariciarte
con la ausencia de tu luz.

...
 

Mujer de Viento y Coraje

Mujer de viento y coraje,
mujer tan eficaz,
cada día renaces
en el fuego fatuo de tu linaje.
Eres la dirección prohibida,
el sueño reincidente e inalcanzable
que siempre quise transitar.

Fuiste enmudeciendo
los páramos de mi andamiaje
sin la menor indulgencia.
Armada de una ternura vigorosa,
te fuiste desvaneciendo
con la inquebrantable aquiescencia
de quien conoce la fuerza escrupulosa
con la que me gobierna tu ausencia.

Mujer de viento sin equipaje,
mujer tan capaz,
fuiste enturbiando
lo más profundo de mi ser
con esa esencia tan misteriosa
que segregan tus glándulas milenarias
en cada caricia vertida,
en cada pose tan majestuosa.

Como un juramento,
aduces el presentimiento
del gesto amable que reposa
sobre mi incontenible deseo de plenitud,
hoy totalmente convertido en gratitud.

Mujer de viento, 
siempre habitaste 
en esa orilla 
que está fuera de mi alcance.
Mujer perspicaz,
que un día me deslumbraste 
con ese haz de luz cegadora
que brotaba tras tu antifaz.

Con exacerbada laxitud
has ido anegando mi alma
apasionada y orgullosa,
en el rigor de tu tormento
fuiste haciendo temblar mis cimientos.
En el abandono que reflejó tu expresión,
al aflojar la llave maestra
con la que blindaste tu corazón,
a los pies de aquel instante de eternidad.

En el que, 
con un acto ahíto de contrición,
convinimos inventar una nueva vida.
Sin futuro, sin pasados 
ni posible demolición,
al abrigo de las cenizas 
de mis besos robados
y los suaves destellos de tu intuición.

Para volver a nacer,
en el fuego fatuo de tu linaje,
para dejar de flotar a la deriva
como leños secos 
que escapan ilesos del oleaje.

Mujer hecha de versos,
no tuve inconveniente en enfermar
de esta antigua espera tan conocida
que nace del coraje
que tuviste al aceptarme
tal y como soy,
y sin disfraces.

Esta expiación en carne viva,
que me vacía de tanta rutina.
Leve espera tan convencida
de llevarme a ninguna parte,
haciendo de la existencia
un tránsito más soportable.
Mujer de viento y coraje,
desde hace un tiempo ya sabes
que no me canso de esperarte.

                                              Otto

Paseábamos por nuestras calles

   Jugamos con las palabras...

Yo mezo mi lápiz de incienso en cenizas,
dibujando recuerdos de sonrisas,
con sabor a nunca jamás.

Tú andas hilvanando las costuras,
cosiendo el eco de lo que fui
en un rincón de tu cintura.

Voy a tientas por las tuyas como en una sopa de letras,
apartando consonantes, para recrearme en tus vocales.
Te imagino de paseo por las mías,

envuelta por una nube de burbujas
que bailan al son de tus gestos y multiplican tus sonrisas.

   Jugamos con las palabras...

Inventamos perífrasis, algunas ya familiares,
de los barros descritos y los cálidos mares.

Paseamos por nuestras calles, 
nos vemos entre las líneas.
Y nos buscamos en palíndromos escritos en espirales,
que empiezan con una palabra a la vista
y acaban con una mirada al escrito.

Si bien es cierto que yo ya no te leo,
si no más bien que te recito.
Y me va acunando Morfeo
mientras pronuncio tu voz
con estos labios escritos
en burbujas a tu alrededor.

                                                                        
                                            J.angel)

 Creo que habría que inventar
un juego en el que nadie ganara.

(Jorge Luis Borges)

Armarnos de Tempestad

Basta con abrir las cortinas 

de un auténtico sentimiento,

por donde se silencia

la voz leve y adormecida

de un sol, que con rigor vigila.

Para convencerse

sin temor al arrepentimiento,

de la absoluta indecencia

con la que un aire recio e indigente

va hurgando astuto las heridas.

Así que no hay nada mejor

que respirar el presente 

con absoluta pasión.

Para reparar, con suave unción,

el rastro coincidente

en la memoria angosta

del recuerdo irreverente

que deambula cual polizón;

para ceñirse intermitente

a la inercia de la mejor ocasión.

Arraigándose a las ausencias

para hostigar con grietas y miserias

los recovecos del corazón.

No hay como abrir

las ventanas de par en par

para acallar el miedo de las rendijas.

Respirar las luces de la verdad

y zambullirse en el milagro de la alegría.

Armarnos de vientos de tempestad

y despojarnos de este legado de ruinas,

para dirigir con sentido y humildad

un arsenal desbordante de sonrisas.

Con las que ir engañando a la muerte,

con las que ir olvidando la prisa...

...para convertirnos dulcemente

en la misma energía

de un sol, que con todo su rigor;

sea el verbo valiente que gobierne,

de una vez por todas, 

el instante que nos visita.

                                                                        josé ángel..)

"..el corazón me suplicó que te buscara 

y que te diera mi querer.." 

¿ Y qué me importa sufrir ?

...si soy poeta. 
 

La Geometría de tu Sombra (redimensionada)

 

Cuando el viaje tiene un destino,
cada frase va recorriendo el camino.
Ahora bien, es conveniente y hasta incluso necesario
deshacerse de parte del equipaje,
descalzarse para ir tanteando el vocabulario
sin olvidarse de ir contemplando el paisaje
que convirtió la geometría de tu sombra
en un personaje literario.

He ido confeccionando un lenguaje
amontonando palabras, que encontré en la despensa
escondidas entre botes de legumbres
y alguna que otra lata en conserva.

Un idioma que ha nacido de entre los escombros,
del Ribera del Duero que me aconseja,
junto con la ténue luz que aún me resta
y la firme voluntad de ir encendiendo las hogueras
que me dejen verte tras las palabras...

La voluntad eterna de la llama efímera
que me deje verte, donde no te ví...
...donde tú deseas.

Para convertirme en recipiente
por si un día te derramas...
para saludar la flor de tu vientre
en el espacio que reside
entre tus escarchas,
entre tus ramas...
...tus palabras añoradas.

Y en este breve léxico sináptico
sigo buscando tus labios,
el único paladar que entienden mis versos.
Esta zona eromítica deambulada sin descanso,
donde quieren echar raices mis palabras
y con ellas mi existencia.

Esta tinta densa y cálida que ya transita mis arterias
no es más que leve expresión de mi ser.
Esa sed que ansía y porfía bañarse en toda tu geografía.
Mi mapa del mundo tatuado con un círculo polar
en un meridiano papel.
Un libro hecho con comas arrojadas
y con manchas,
que tan solo son esquirlas de mi alma,
en el carmín de las distancias.

Alfabeto que se retuerce inquieto
cual deseo muy dentro del corazón,
aroma fresco, manantial sereno
que se hace confidente, que fluye por tus vertientes
cuando desabrochas los botones,

de la blusa de raso de tu silencio.

Mi pequeño ocaso...
crepúsculo que hace grandes los espacios
y ya no caben ni en los calendarios.

Y quedo hueco como un leño seco
en la inercia de la humedad de tus pasos,
transitando este oscuro paraje
que se va fundiendo a negro
en el reflejo de un espejismo
que es la búsqueda de mí mismo
al borde de un vertiginoso precipicio
que me recuerda que aún sigo vivo,
que mi corazón late,
que respiro,
que existo...

...como cuando vuelvo a leer este libro
escrito de mi puño y letra,
y se me humedece la mirada
frente a tus ojos color de miel
descritos con mis palabras de arena
hundidas en el abismo
que talla en este blanco papel
todo mi catecismo,
la razón de mi fe.

J.ángel)




Uno está enamorado
cuando se da cuenta que otra persona es única.

(J. Luis Borges)

Voy a Trazar una Línea

  

 

¿Cómo voy a ser tu ángel de la guarda
sin que se me rompan las costuras?
Para contemplarte ecuánime y sin partitura,
desde los cielos donde me empapas
con los bordes de tu cintura.

¿Cómo voy a poder explicarte
sin temor a equivocarme?
Que me atormenta en el alma
devorar en mis sueños tu calma,
para volver a perderte cada mañana.

¿Cómo podré protegerte
y ser tu dulce compañía?
Si eres la piel que mis manos echan en falta;
en esta antigua letanía, donde mi deseo cabalga
por entre tus vértebras lumbares.

¿Cómo podré cobijarte
y darte auxilio en tu vida?
Si alabo los suspiros que provocas
en cada baldosa que pisas,
aquí donde te busca mi boca...
...allá donde tu mirada reposa.

Creo que voy a trazar una línea
entre tu altura y mi compostura.
Y me voy a dedicar a esperar
con diligencia lanar,
que un día necesites mi ayuda.

Para, con abnegada obediencia,
ejercer con valor y coraje,
fiel al exceso de mis funciones
como centinela de tu esencia
y leal vigía de tu linaje.

astagh..)

 

Va a hacer falta un buen Otoño,
después de un verano tan largo.

No te Voy a Cansar con Más Poemas

No te voy a cansar con más poemas. 
Digamos que te dije 
nubes, tijeras, barriletes, lápices, 
y acaso alguna vez 
                                     te sonreíste. 

(El último poema para Cris de Julio Cortázar) 

No abuses de mi inspiración,
no acuses a mi corazón
tan maltrecho y ajado
que está cerrado por derribo.
Por las arrugas de mi voz
se filtra la desolación
de saber que estos son
los últimos versos que te escribo...

(Joaquín Sabina)