Olor a Tierra Mojada

Serena y atenta aguarda paciente
con el gesto inerte de quien ya nada espera.
La mirada se escapa ajena al roce silente
del tiempo que empapa su mala memoria...
que no olvida nada.

Serena y concreta se arroja valiente
al precipicio de las vertientes 
de sus manos vacías,
que se fueron erosionando 
con el tenue trote de sus palabras.
Para derramarse por el ángulo muerto
donde ya nadie la ve.

Justo ese ángulo que hace esquina
con la casualidad conveniente
que se disfraza de terca doctrina
de la que no se vende en farmacia,
para resolver esta ecuación emergente
con ingenio y eficacia.

Estirpando de su frente
el frío de las ventanas
y arrancando de su voz
el suspiro de aquella incógnita que la torturaba.
Ejerciendo así como un antídoto eficaz, 
capaz de despertar el recuerdo
del olor a tierra mojada.

Atenta y paciente contempla expectante
el filo que coincide con los vértices
de sus brazos vencidos.
Fruto del humilde coraje
de quien se desnuda de versos
para vestirse de esperanza.

Derramarse sin pausa
en el algoritmo del linaje
de una espera aséptica
que ponga punto y final
a esta terrible tempestad.

Y la bese como un vendaval
que venga a inundar su mala memoria,
tatuando en sus labios la estructura
del tibio sabor de la gloria.
Para convertirse en aire que la recorra
desde las lindes de su cintura 
hasta los bordes de su respiración.
Siendo capaz de cambiar,
como si se tratase de una bendición,
lo poco que le quedaba de cordura
por el olor que desprende la tierra mojada
cuando la vuelve a acariciar el sol.

                                                 Otto..) 

 
Soñé que eras un personaje literario
que venía a calmar toda mi sed,
atónito ante el alarmante itinerario
de tus pestañas invitándome a tu desnudez.